Luces de Navidad

Allí arriba podíamos ver otra realidad, la realidad. A nuestros píes no se encontraba una ciudad a finales de Diciembre como habíamos supuesto que sería. A nuestros píes se encontraba el mundo entero. No existíamos, pero todo existía para nosotros. Podíamos ver las luces ocultando la noche, la gente ocultando la humanidad, respirábamos aquella felicidad y alegría como si fuese plástico ardiendo porque plástico era y así se consumiría. Era una visión tétrica y en un principio insoportable, esperanza y amor movidos allí por gobiernos, mercados y religiones pero no por personas.

Todo lo material estaba para llenar aquellos sentimientos tan vacíos, para dar solidez a una columna de humo negro. Las mismas luces y adornos que te invitan a pretender sentir lo que no sientes; regalos que no refuerzan tu afecto por nadie, sólo el consumismo que te arranca tu identidad; y placebos, miles de ellos para evitar que pienses demasiado. Todo para no ser el pobre desgraciado que no es feliz en Navidad.

Allí arriba, sin ser nadie, eramos superiores a todo aquello. Podíamos permitirnos disfrutar del espectáculo con arrogancia, saber que todo está mal y sólo querer observar, contemplar nuestro mundo hasta el momento en el que estallara, porque era nuestro, porque la realidad nos pertenecía. 

Así debía sentirse Dios, pero nosotros teníamos frío y una sonrisa amarga en la boca, esa que te hace existir, que te recuerda que sigues vivo y nos hacía preguntarnos si debajo nuestro eran conscientes de ello. La sonrisa que te recuerda que no eres un observador, sino parte de la escena, que acabarás siendo polvo y ceniza sobre el que otro construya su atalaya temporal. 


Sabiendo esto sólo podíamos disfrutar, disfrutar mientras pudiéramos con la sinceridad que, allí abajo, se había dejado comprar. 

Del sano egocentrismo

Me encontré frente a un reloj de gris arena, frente a cada grano de utopía sepultado por segundo. Un torrente de esperanzas vacías que no era el tiempo lo que movían, tan sólo a mí y cada desafortunada idea ya extinta.

Él era reloj, o era yo ilusión, ahí en el reflejo de lo que el polvo no cubrió. Y mientras tanto se quemaban el libro y su escritor, y me sentaba y lo miraba y la esperaba, a una verdad capaz de compensar, de fusionar lo utópico y lo racional, la que no se me ocurrió buscar.

Él era reloj, o era yo ilusión,
hasta que me encontré siendo yo él, y él mera intuición.